Roda Dos Livros

É tão bom sentir-me em casa nas páginas de um livro. O meu Algarve, a minha serra, o meu concelho… as estevas, o medronho, as curvas da serra e o cheiro do mar*. Hugo Gonçalves fez-me voltar à infância em que ouvia contar a história dos irmão assassinos que comigo e com o político partilhavam o sobrenome. Tantas vezes ouvi falar daquela fuga da prisão... E assim, com laivos de verdade feita ficção, vi-me transportada para a minha própria infância, para os meus próprios dramas, que me moldaram, obrigaram a crescer e me fizeram aquilo que sou hoje.

Não é imediata a cumplicidade com o protagonista deste romance, José, mas às tantas começamos (nós e ele, acho) a compreender melhor o que o motiva, o que o faz ser a pessoa que é.

O percurso de José (e a sua relação com a família) dá o mote para esta história, para um regresso a um Verão marcante, em que um miúdo é abandonado pela mãe, no meio da serra, ao cuidado de uma avó que mal conhece. Um Verão cheio de aventuras, de perguntas e de respostas (nem sempre as que mais gostaríamos), de saltos para o desconhecido e para o mar e de esperança...

Acabou por ser a escrita (rápida) e o facto de me ter identificado tanto com o local e a infância de José que me cativou. Inicialmente não fiquei agarrada à história, nada me impediria de fechar o livro e continuar na minha vida. E no fim, quando tudo fez sentido, fiquei com pena de não ter sido mais espicaçada, de não ter sido obrigada a refletir nas escolhas e nas razões de José e do Avô. Ficou, na minha opinião, o mais interessante por explorar...

Mas ainda assim muito dá que pensar neste livro. O amor está no centro da vida. Mas como escolhemos quem amar? Como amamos os que temos obrigação de amar ou como deixamos de amar quem não nos merece? O que fazemos por amor? Como podemos deixar de fazer o que nos pede quem amamos?

Fiquei com vontade de ler mais deste escritor.

* quase perdoo ao escritor/editor/revisor ter deixado passar um “foi encontrado em Fonte Santa” em vez de “na Fonte Santa”. Tal como nenhum Algarvio diz “na Quarteira” (em vez de Em Quarteira), nenhum diz “em Fonte Santa”. Só me apetece revirar os olhos cada vez que ouço isto...

O que dizer de um livro quando este é tão bom que nos deixa sem palavras? O que escrever quando nos faz sentir muito mais do que esperávamos e ficamos sem saber por onde começar sem revelar demasiado?

"Qualquer semelhança com a realidade é pura coincidência" é a frase final deste romance que me atingiu como uma bofetada depois de perceber onde este bem conseguido thriller psicológico me levou com as diferentes graduações e palpitações do sentir das personagens, que à vez vão tendo voz desde que aquele maldito livro surgiu nas suas vidas. Diferentes perspectivas com diferentes ângulos sobre factos que os protagonistas não podem ou optam por não revelar. Fotos são os resquícios que sobraram e deram origem a um livro ficcionado.

Catherine é uma mulher bem sucedida e com uma vida familiar estável até que "O Perfeito Desconhecido" surge na sua vida e a obriga a recuar vinte anos atrás e a procurar quem a persegue com aquele segredo vergonhoso. Neste processo, como leitores bem informados, vamos entrando na cabeça e conhecendo as motivações do coautor e promotor do livro, bem como na da vitima, num crescendo de ansiedade.

E neste enredo, de capítulos pequenos, frases curtas e palavras de acção encontrei uma leitura inquietante mas imparável que dá que pensar sobre o quanto nos podemos equivocar, não ver ou falar, por ... ciume, culpa, temor, vergonha e amor.

Sinopse: 

E se de repente se apercebesse de que é o protagonista do aterrador romance que está a ler? Catherine tem uma boa vida: goza de grande sucesso na profissão, é casada e tem um filho. Certa noite, encontra na sua mesa-de-cabeceira um livro de título O perfeito desconhecido.

Não sabe como terá ido parar ao seu quarto ou quem o terá ali posto. Ainda assim, começa a lê-lo e rapidamente fica agarrada à história de suspense. Até que, depois de ler várias páginas, chega a uma conclusão aterradora: NÃO É FICÇÃO. O perfeito desconhecido recria vividamente, sem esquecer o mais ínfimo detalhe, o fatídico dia em que Catherine ficou prisioneira de um segredo terrível. Um segredo que só mais uma pessoa conhecia. E essa pessoa está morta.

Cuenca descobre que está morto. Ou melhor, há um morto que tem o nome dele. É ou não uma premissa espectacular para um livro? É. E Cuenca escreve o livro. Escreve sobre alguém que descobriu que está morto, coisa que por acaso lhe aconteceu.

Não sei em relação a vocês, mas eu comecei logo a imaginar aquelas reportagens dramáticas de pessoas que perdem o cartão do cidadão, e a sua identidade perdida vai por aí comprando casas e carros, e deixando os lesados de cabelos em pé.

Mas não. Aqui não há dramas desses. Ele só descobre que está morto. Há documentos que o provam. Eu só não percebi que tipo de morto é ele. Se está morto por estar burocraticamente morto, ou porque a vida de excessos é tão cansativa e ele já está mais morto que vivo.

Bom, seja como for, eu esperava muito mais deste livro. O autor escreve que é uma maravilha, é uma delícia passar os olhos por estas linhas de realidade cruel bem observada e trabalhada, e foi isso mesmo que me fez ler o livro. E depois vem o que me deixou lixada. Um gajo que escreve que é um mimo e tem um tema soberbo, escreve um livro que não me chegou a aquecer.

As descrições são boas, o sentido de humor está lá (e bem medido), mas chego ao fim sentindo que tudo não passou de uma crónica. Uma crónica impecável, é certo, mas uma crónica. Para crónica a coisa tem páginas a mais.

Ou então fui eu que não percebi. Também pode ser isso.

Seja como for quero ler mais coisas do autor. Com este nível de escrita acho que é de insistir.

Sinopse

“Descobri que Estava Morto é um romance sobre a morte, «real», do autor. Ou melhor, sobre a famosa questão da "morte do autor" no sentido real e no literário.A ação passa-se num atualíssimo Rio de Janeiro pré-olimpíadas 2016; onde a «expulsão» e a «pacificação» dos favelados e outros excluídos da sociedade carioca «deixa permanecer» uma corrupta e endinheirada classe média e alta que tanto sai beneficiada como se «perde» na turbulência da cidade.”

Caminho, 2015

Amigo! Há tanto tempo que não te via!

É isto. Voltar a ler Isabel Allende é como reencontrar um velho amigo com quem não falamos há séculos depois começamos a conversar e parece que foi ontem.

Leio Isabel Allende parece-me desde sempre, li os contos, as histórias grandes, a trilogia para adolescentes (ou young adult como se diz agora com siga YA e tudo, super moderno) as memórias, os históricos e também as receitas afrodisíacas. É um autor que compro sem sequer ler a sinopse porque sei que vou gostar. Este nem sequer foi comprado, porque foi uma prenda, (obrigada Pat!) é ainda melhor.

É diferente de todos os outros livros dela, é um género de policial em que os investigadores são adolescentes, vivem em várias partes do mundo e jogam Ripper, um jogo de mistério online onde Amanda, a protagonista, é a mestre do jogo. Gostei muito da cumplicidade entre Amanda e o avô, que também participa no Ripper como Kabel o esbirro, é giro.

E depois esta mulher fala de tudo, não só de mutilação genital feminina (sim ainda é um assunto, continua a acontecer no séc. XXI, ainda é um assunto), gravidez na adolescência, guerra e stress pós-traumático, lutas de cães, trabalho imigrante clandestino, anorexia mas também de romances policiais de autores escandinavos mencionando a trilogia Millenium, refere a série Crepúsculo, e ainda consegue encaixar o marido, William C. Gordon, como escritor de livros policiais e pai do personagem detective privado. Tudo em bom.

Reconheço esta história como de Isabel Allende pela descrição das pessoas, dos lugares e pela personalidade dos animais, Salve-o-atum o gato e Atila o cão.

Se é o melhor policial de todos os tempos? Não, também não é o melhor livro de Isabel Allende (pelo menos para mim) mas é bom e vale a pena, se não mo tivesse oferecido ia comprá-lo na mesma.

Só tenho a apontar que achei esta edição um bocado pobre tem 2 ou 3 erros ortográficos e não tem as páginas guarda brancas no início e no fim do livro.

Mais um bocado e os agradecimentos estavam escritos na capa, forretas.

O melhor da Roda dos Livros é ter amigos com quem falar de livros. Os nossos encontros são únicos e a discussão nem sempre é pacífica, pois temos, muitas vezes, opiniões e perspectivas diferentes sobre o mesmo livro.

Somos leitores diferentes. Mas quando há um livro que reúne consenso na maioria, sabemos que queremos conhecer melhor o seu autor(a). Foi o que aconteceu com A Teoria dos Limites.

A Maria Manuel Viana veio passar uma tarde connosco para uma conversa inesquecível sobre livros. Os seus, na sua perspectiva, partilhando detalhes do processo criativo. Os dos outros, os seus preferidos e inspiradores. E mais algumas coisas… que ficam na Roda e nas nossas memórias.

Somos uns grandes sortudos e agradecemos muito à Maria Manuel pela disponibilidade. Ficámos a saber mais sobre a escritora e descobrimos uma grande leitora.

Livros de Maria Manuel Viana:

• A Paixão de Ana B (Alma Azul, 2002)
• A Dupla Vida de M.ª João (Editorial Teorema, 2006)
• Damas, Ases e Valetes (com Ana Benavente) (Editorial Teorema, 2007)
• O Verão de todos os silêncios (Planeta, 2011)
• Teoria dos limites (Teodolito, 2014)

BRUTAL!

A palavra que me ocorre imediatamente após terminar a leitura. A historia continua a "martelar-me" no cérebro com tantos significativos episódios e muitos detalhes banais e plausíveis, que nos passam despercebidos no quotidiano, mas que a autora recolheu para criar um enredo forte pela credibilidade dos acontecimentos e das personagens, que tomamos como nossas amigas e conhecidas nas suas peculiaridades e angustias (algumas podemos reconhecer como nossas, identificando-nos com as personagens).

"Isto pode acontecer a qualquer pessoa."

Pois pode e acontece!

As historias não são tão a preto e branco como as letras impressas nas paginas de um livro e as vitimas de actos cruéis, sádicos e egoístas não se parecem de todo com a imagem que esperaríamos que tivessem. Protegem-se com pequenas grandes mentiras e reagem como se a vida fosse perfeita até que tudo desabe. Acasos e equívocos num desfecho desejável onde a amizade prevalece. Diversão e inquietação bem distribuídas.

Quando leio uma historia assim, fico sempre a pensar na extraordinária capacidade de transpor em palavras um enredo que se formou na mente criativa de quem a concebeu. E mais, não escrevo porque não tenho esse dom.

Sinopse:

Há livros que nos esmagam, com os quais a leitura é uma luta em que nos sentimos perdedores.

O percurso foi longo. Pensei em desistir. Para não encarar a dor.

Mas a grandeza de um livro como este revela-se nas páginas percorridas, na forma marcante como foi ficando em mim.

Fica o prazer da escrita perfeita, que obriga a crescer. O avistar da última página é inesquecível, pela sensação de chegar à meta. E por saber que, como leitora, não serei a mesma.

Sinopse

“Uma saga que irresistivelmente arrasta o leitor ao longo de cinco mundos, vividos e pensados através da obsessiva busca da felicidade que move os seus protagonistas. Concebida polifonicamente como a descrição dos vários modos de viver a amargura que medeia entre o abandono da terra e o retorno ao domínio do que é familiar, esta peregrinação possível em tempos de escassez de aventura é a definitiva lição de que o regresso se não limita a perfazer o círculo e constitui uma visão fascinante do Portugal que todos, de uma maneira ou de outra, conhecemos.”

D. Quixote, 2000

Assim se apresenta a sinopse deste «Há sempre tempo para mais nada», onde ficamos a mãos com um viúvo fazendo uma extraordinária declaração de amor à mulher que perdeu.

Antes de dispersar pelas frases seguintes, tal como o autor faz nas páginas deste seu segundo romance, precisei de ler mais sobre o autor e gostei deste pequeno resumo do seu percurso e de como podemos contar com futuros romances, já que Homem Fonseca detesta «deixar apodrecer ideias», como se pode ler no artigo «A loucura engana-se com a dispersão» no Sol.

*

"Sobreviva o indivíduo, a espécie logo se vê, evoluir é encontrar a solidão da sobrevivência."

É essa solidão que conseguimos aqui acompanhar e sentir o luto, o vazio, o desespero e o amor que ainda existe no peito, na cabeça e na tal mão estendida com que este viúvo caminha entre Lisboa e outro canto do mundo.

É de mão estendida que o viúvo e o leitor chegam ao fim, sem dó nem piedade, antes pelo contrário. Se inicialmente parece estarmos perante uma louca e bela declaração de amor, dona ainda de bastante lucidez, todas essas esperanças morrem ao longo da narrativa e não há lugar à redenção. A perda é continua e não há extinção para a dor que o embala e que o afunda. A morte da mulher é inexplicável e tem o poder de lhe usurpar todas os pensamentos.

"Até então, só me comovia a morte. Não a tua, a tua existiu para além de toda a razão e sentimento, sei que nesse dia o meu juízo viu quebrado o selo. A única morte que me comovia era a dos livros, os mortos daquelas páginas, sepultados para sempre entre a mesma capa e contracapa que lhes encerra a vida toda, do primeiro choro ao último suspiro (...)"

A escrita e o estilo narrativo do autor são viciantes, o encadeamento das ideias, mesmo que aparentemente dispersas, mistura a perda individual com a perda colectiva, numa análise muito lúcida do que o envolve, abordando a actualidade, mas sem que para isso o texto se torne banal, antes pelo contrário, é o contexto político e social que dão a perceber ao leitor que o viúvo não está totalmente perdido, no entanto não existe espaço para ilusões ou paternalismos. O desassossego é evidente e a preocupação sente-se com cada critica social e respectivo tom cáustico que a revela, no entanto, tem todo o lado belo e terno de palavras carregadas de amor e saudade por alguém que partiu antes do tempo... não consegui desprender-me da ideia de este livro ser uma declaração de amor, uma carta de despedida... as palavras que não foram ditas por imposição do tempo.

"(...)A perda é que muda tudo. Quando se perde tudo há outra coisa que nasce para ocupar o vazio."